El hermano que se fue

Es francés y libertario

Casi un prodigio revolucionario,

Escribe con el golpe de las ideas

Y habla con su lengua de fuego

Su melancolía se entorpece

Con el alcohol cayendo por su garganta,

Raspada por cien cigarros de cada noche...

Herida por el grito con el puño al cielo

Es mi hermano y está muerto

Pero su imaginación vuela como el aire,

Como un niño volando un papalote

En el fondo de una mente sin recuerdos

Es un idealista siempre joven

Viajero de mundos y galaxias

Ha visto el mundo y no para de recorrerlo:

Sueña profundamente desde la tierra

Tres metros abajo

Desde la trinchera de su tumba

Vive en los campos de guerra

Y las ciudades fantasmas

Donde aún su risa suena…

Es mi hermano y está muerto

Es mi hermano y lo sigo escuchando.


Te extraño